В основном стихи...

Никто не вспомнит истории о барде, что не стал поэтом.
Что был для кого-то светом
И был для кого-то тьмой,
И увлекал кого-то собой.
Он пел, не заботясь ценой,
Ему говорят, что его игра,
Милее очерка гусиного пера,
На белоснежной точно снег бумаге.
И творчество его разит подобно шпаге,
Но лишь немногие его поймут,
Немногие на встречу подойдут.
Так думал он, но ошибался
Не мог понять, как ни старался,
Чем людям так он мил.
И он играл, пока хватало сил
Пока хватало сил играть и петь,
Как не хватало сил терпеть,
Писал он новый стих и новую балладу,
Которая лилась как дождь и сыпалась подобно граду.
Преодолевая главную преграду,
Что называлась неприязнью людей.
И с потуханием огней,
В таверне старой лютня затихала,
Чтобы солнце снова встало
И песни барда принесло.

Если кому интересно потом скину еще